Ялта в январе.

Я выхожу из здания и иду куда прийдется: мимо цветущих клумб с розами, мимо пальм и туй, мимо маленького дворика. Рассеянно срываю по пути зеленый листик (точнее вечнозеленый). Он пахнет чем-то непривычным, своим, вечнозеленым.
По шикарной лестнице с белыми перилами и ступенями поднимаюсь на крышу.
Мне не очень холодно в свитере. Поэтому я думаю постоять.
Передо мной, над зелеными верхушками деревьев, сбегающих по склону, запрокинулось на спину море. Темное. Вечернее, задумчивое. Обещающее, что все будет также неизбежно.
Стою и сморю на него. Чувствую его кожей.
Небо, как в ускоренном просмотре, стремительно меняет цвет - с розового на сиреневый, на фиолетовый, на чернильный.
Испуганно тренькнула птица в листве перед сном.
Белая баллюстрада теперь хищно скалит зубы в темноте.
Муж приходит меня искать. Я говорю мысленно морю до свидания, я говорю мысленно прощай своей любви.