Утро

Я просыпаюсь от запаха Нового года. Он такой милый и привычный, и уткнувшись носом в подушку я какое-то время недоверчиво кайфую – правда ли это?, а потом обнаруживаю, что из-под нее выкатилась мандаринка. Она пахнет, доверчиво-теплая, устроившись у меня рядом со щекой.
Я мурлычу и потягиваюсь.
От холода, пробравшегося под одеяло после движений, по коже приятно маршируют мурахи озноба.
Мурр… Я еще какое-то время сопротивляюсь, а потом сажусь на постели.
Напротив – огромное зеркало вдоль всей кровати. Я распутываю косу и мотнув головой вздымаю облако черных волос.
Разглядываю себя пристально.
Остаюсь довольна.
Взгляд пробегает по белой коже, оттененной черными патлами, по смеющимся губам, которые больше никто не целует (меня редко целуют – не успевают), по прыгающим мячикам груди, по гладкому животу. Потом, повернув голову, я ловлю жемчужного цвета небо и грозящие мне голые ветки каштанов, опрокинутые золотые туфельки на паркете (я не ношу тапочки), фиолетовую комбинацию из кружева, которую можно спрятать в кулак – такая она миниатюрная.
Знакомый запах утра заставляет меня повернуть голову – из кухни пахнет кофе.
Я выбираюсь из постели и иду в одних туфлях пить кофе.
Муж сидит напротив и разглядывает меня, как инопланетянку.
Я улыбаюсь и рассказываю ему свой сон.