Море. Вчера.

На бешеной скорости мы летим в машине по бетонке вдоль моря. Точнее, это не море, а всего лишь водохранилище. Проехав дамбу ГЭС, машина еще больше ускоряется, как будто спешит попасть в рай. Стыки плит шоссе ровно постукивают о колеса.
Море валяется слева, опрокинутое, как картина Врубеля, писанная шпателем - серо-синие выступы волн каменно застыли под рваным небом.
Выглянуло солнце, блеснув на золотых часах у водителя.
Мой спутник сидит рядом, на заднем сиденье.
Я, отвернувшись, смотрю в окно.
Плавно снижая ход, мы въезжаем в ворота клуба.
Вот она, милашка.
Яхта, которую предстоит спустить на воду. Совершить обряд дефлорации.
Мы выходим, разминая ноги, и ко мне приходит чернобурая кошка.
Кошки меня понимают.
Я не наклоняюсь ее погладить. Потому что по очереди наклоняются все присутствующие мужчины.
Кошка лежит у меня под ногами, они гладят ее, поглядывая на норковые завязочки моих туфелек, которые игриво трепещут на ветру.
Погладили.
Пора и поработать.
Мы обсуждаем, какое шампанское лучше разбить о киль. Moet?
И где будет стоять батюшка, а где-джаз, чтоб они не мешали друг другу.
На прощанье встретивший нас директор клуба целует мне ручку, трогательно удерживая ее и заглядывая в глаза при поцелуе.
А я думаю о том, что несколько часов назад эту руку так же трогательно держал другой мужчина - когда я спускалась по лестнице в новом здании - чтоб я не поскользнулась на новых ступенях. И потом приволок мне щеточку для... "Стереть пыль с обуви".
Как он еще (генеральный директор) лично это не проделал??? Просто подчиненных вокруг было много.
Мы садимся в авто, и мчим обратно, а я скольжу взлядом по воде и думаю о ТЕБЕ.
О том, кого я единственного люблю.
О том, что я это признала. Признала у себя в душе. Не сумев нормально тебе об этом сказать.
А только мысленно.
Все окружающие мужчины становятся просто манекенами в витринах, статистами, говорящими нужные по сценарию слова.
А я - ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.
И никогда тебе это не скажу.
Тебя нет рядом.

Может быть это и есть счастье - любить, быть любимой и быть не с ним ??
Господи, как это мучительно сладко - одиночество любви!

Да ну тебя!! Не хочу я этого "сладко" НЕ-ХО-ЧУ! Блин)) Скоро выйду с плакатом на Крещатик"Трахните меня кто-нибудь! " Пора перебивать это сладкое му-му(((

Море валяется слева, опрокинутое, как картина Врубеля, писанная шпателем - серо-синие выступы волн каменно застыли под рваным небом.

вообще-то эти приблуды называются мастихинами
но для усиления оттенка брутальности - весьма удачная находка

Я помнила, что оно как-то иначе называется, но не знала точно как... Я довольно поверхностная в определениях. Больше уделяю времени форме, чем содержанию... Такая уж..