Его имя… И крутится, и крутится,

Его имя…
И крутится, и крутится, и крутится у меня в голове, как лошадка на карусели. А я стою в сторонке, сосу чупа-чупс, влажным сладким розовым языком, облизывая сладкий шарик - и как будто смотрю на все это.
На имя. Как оно вращается вокруг своей оси, возникает из ниоткуда.
Не прогоняю его.
Забавляюсь.
Ведь он так хотел этого…Этих писем. Именно писем и ничего другого.
И теперь я пишу ему. Изредка. Как раз тогда, когда его имя замедляет бег в моей голове, и начинает оседать, как уставшее перышко - невидимое и невесомое.
Я пишу очередное блядское письмо.
И знаю, что он там членом пробивает стены.
…интересно- что будет дальше?

Он сам хочет этого - не отпускать меня...
Зря.
Но пишу я хорошо. То, что долетает сюда- только брызги...